Pe aceeași temă
Vreme de aproape două săptămâni (26 noiembrie-7 decembrie), Teatrul Maghiar din Cluj a fost terenul unor interferențe fertile de idei, forme și expresii teatrale pe cât de diferite, pe atât de compatibile, la masa unui dialog cultural mereu necesar, în vederea coexistenței teatrului cu lumea în care trăim.
Mărturiile corpului, tema Festivalului Interferențe 2014, la prima vedere restrictivă, s-a dovedit potrivită realităților din teatrul contemporan, în care dansul a pătruns covârșitor, revoluționându-l. Dar nu numai asta a contat, se pare, în alegerea ei, fiindcă, la urma urmelor, ce altceva decât corpul său are actorul pentru a se exprima pe scenă în cea mai vie dintre arte, arta teatrului? Corpul, dublat de sufletul care-l animă, dar și de jocurile secunde ale spiritului reprezintă esența teatralității, la care suntem îndemnați să revenim chiar și când, pentru rațiuni metodologice, atribuim altor „actori” ai spectacolului teatral roluri primordiale. Vorbind pe urmele lui Jan Kott despre „memoria trupului”, regizorul Tompa Gábor, directorul festivalului, semnala în argumentul alegerii sale, pe de altă parte, și o anume stare de criză a acestui vehicul artistic, punând câteva întrebări fundamentale: „Va învia și va renaște oare corpul uman atât de mult glorificat, divinizat, idealizat, chinuit, torturat, umilit și aneantizat de-a lungul istoriei? Există oare mântuire?”..
Evenimenul evocat a debutat însă, în sens paradoxal față de temă, cu o victorie a logosului, prin spectacolul Un dușman al poporului de Ibsen, în regia lui Thomas Ostermeier și interpretarea trupei de la Schaubühne - Berlin, care a rămas până la capăt punctul forte al festivalului. Misiunea lui a fost să reafirme vocația socială a teatrului, militantismul, printr-un discurs în care unii cred, în ciuda faptului că, nu-i așa?, teatrul n-a schimbat niciodată lumea. Fără a fi exclusiviști, trebuie să recunoaștem însă că acest spectacol a reușit să înflăcăreze publicul din sala Teatrului Maghiar de Stat din Cluj și s-o transforme într-un for de dezbatere într-unul dintre cele mai frumoase momente de teatru interactiv la care am asistat vreodată. Piesa vorbește despre un caz de militantism ecologic de pe vremea lui Ibsen și a Norvegiei sale natale, care, ce să vezi, se potrivește mănușă celebrei povești românești de la Roșia Montană din zilele noastre. Cu siguranță, Ostermeier n-avea de unde să știe, dar le-a potrivit bine George Banu, care a contribuit fericit la aducerea spectacolului. Așa că gestul doctorului Stockmann, eroul lui Ibsen, descoperind efectele nocive ale industrializării în micul orășel norvegian și luptându-se cu forța banului care corupe decidenții și activiștii pronatură, devine simbolic pentru tema în cauză și angajant pentru România. Bineînțeles, asta pentru că regizorul și minunata lui echipă își asumă mesajul anticapitalist al spectacolului și-l argumentează prin actualizări de bun augur, precum incendiarul discurs de inspirație anarhistă rostit de Christoph Gawenda (Stockmann), prin care se produce și interferența cu sala. Despre valoarea majorității, despre democrație, despre libertate, concepte cu mai mult sau mai puțină acoperire în realitatea globalizată de astăzi... Ostermeier însuși își susține cu curaj tezele în conferința de presă, uimindu-i probabil pe oportuniștii care n-ar fi îndrăznit niciodată să spună că regizorul are dreptate, explicând că a făcut spectacolul cu gândul la generația sa (35-40 de ani are acum Stockmann), o generație de schizofrenici, cum o numește, care, asemenea celei din anii ’60, va sfârși în brațele corporatismului ultraliberal. „Nu sunt disperat, spunea Ostermeier, sunt doar pesimist la gândul că toate mișcările politice au fost o lungă istorie de eșecuri.” Șansele de a separa adevărul de minciună în condițiile agresiunii banului și ale corupției generate de acesta sunt aproape inexistente. Libertatea de gândire e îngrădită. „E plin Berlinul de spectacole revoluționare, punctează regizorul, de performeri, de instalații... Foarte multă furie revoluționară a fost legată de muzică în secolul XX. Dar capitalismul înfulecă toate formele de protest și le transformă în bani.” Poate că, da, teatrul nu poate schimba lumea, dar un spectacol ca Un dușman al poporului în regia lui Ostermeier nu poate lăsa pe nimeni indiferent.
La un pol opus, corespunzător unui alt mod de a face artă, intimist, profund interiorizat, aproape mistic, poate fi perceput un artist ca însinguratul Josef Nadj. Grafician, coregraf, filosof nihilist, ilustrul artist de origine maghiară, născut într-un sătuc din Voievodina, Kanjiža, poartă în lume mesajul de mister și magie al acelui loc protejat de o ancestralitate totemică, dar supus, ca și restul lumii, eroziunii timpului. Într-un film autobiografic realizat în 2006, Le dernier paysage, Nadj evocă acest spațiu aparent devitalizat într-o imagine emblematică. Un cal trăgând la o căruță goală, undeva la linia orizontului, într-o mare de alb și pustiu... Și totuși artistul se agață de resursele regeneratoare pe care le caută nu doar în cultură, ci și în natura locului, așa încât noroiul care e gata să-l înghită îl transformă de fapt într-un fel de efigie. Aici a experimentat Nadj teoria sa despre prelungirea realului în imaginar, de aici a plecat și ideea spectacolului Cântecele lui Wilhelm sau Scările lui Orfeu, pe care l-a prezentat la Cluj. Un poem rostit de un bătrân fabulos, Bicskei István, reprezentant al locului, și Nadj însuși ilustrând grafic și coregrafic observațiile despre viață și moarte ale acestui comentator diurn (pentru comentariile nocturne a fost preferat filosoful Nietzsche) în drumul de la finitudinea existenței la infinitul universului. Și tot aici, în spațiul unei ex-Iugoslavii evocate nostalgic, își află originile și spectacolul Paysage inconnu (2014) adus acum la Cluj, cu doi actori și doi muzicieni, în care dominantă pare căutarea unei comuniuni de spirit între poet și pictor, între străin și localnic (altădată simbolizat printr-un animal domestic, un cal) pentru care arta poate fi punte și călăuză. Sau, și mai de dorit, mărturie în calea dispariției fizice prin fixarea în imaginar a... peisajului. Ca să-l înțelegi pe Nadj îți trebuie însă o dispoziție aparte. Să te abandonezi stării de contemplație, căderii în sine, singurătății, să uiți ritmul lumii, în care timpul pare prea grăbit pentru a-ți asculta cadența propriului trup. Câți o pot face? De aceea, arta lui Josef Nadj rămâne în afara percepției comune, un loc pe care unii îl consideră experimental, când, de fapt, el e doar personal. El însuși un fel de apariție spectrală, Josef Nadj, care a ținut și un workshop la Cluj, reprezintă poate cea mai înaltă cucerire nu doar a dansului contemporan, ci și a ideii de unicitate a creației și creatorului pe care opera sa o reprezintă.
Această preocupare a fost, de altfel, dominatoare la Festivalul Interferențe. Selecționerii au ales spectacole cu un grad mare de originalitate, cu o anume metafizică, spectacole-reflecție care caută răspunsuri personale unor teme mari filosofice: timpul, moartea, credința... De la grotesc și cinic la poetic și spiritual, răspunsurile n-au epuizat gama, dar ne-au convins că tendințele acestea există în teatrul actual atunci când alege să reacționeze la trivialitatea scopurilor unei societăți atât de pragmatic alcătuită, îndemnând-ne să ne întoarcem la natura umană, la corp, la spirit. În sincronism perfect cu această realitate, teatrul gazdă a prezentat spectacolul Caravaggio Terminal, text Visky András, regia Robert Woodruff, dedicat celebrului pictor postrenascentist, „contemporanul nostru aproape imposibil de suportat”, cum îl actualizează autorul. Personajul unei epoci de graniță ales să ilustreze contradicțiile unui timp cu idealurile umaniste la fel de deprimate e prima și cea mai importantă calitate a acestui demers teatral. Fără speranță și fără teamă, Caravaggio poartă în el niște lumini care străbat greu prin carnalul cel mai abject al trupurilor. Visky András, cu predilecția lui pentru o retorică ascetică, nu poate evita tema mântuirii într-o evocare subtilă a dilemei artă-religie. El pare a deplânge neputința spiritului în fața suferinței trupului, explicându-se: suferința provine din starea din ce în ce mai mizeră a trupului și pentru că esența dumnezeiască s-a îndepărtat într-atât de noi, încât am rămas singuri cu disperările noastre. Și, deși acceptă împreună cu eroul său prevalența trupului, cu toată micimea și decăderea lui, invocă în subsidiar reînvierea spiritualității pentru care fiul lui Dumnezeu s-a jertfit. Cum poate trece acest mesaj în imagini teatrale e greu de povestit. Spectacolul Visky-Woodruff rămâne cu siguranță o încercare de a ne apropia de transcendentul unei povești lumești cu vocația reprezentativității. Tot despre o recompunere a speranței divine a încercat să vorbească spectacolul italienesc The End, realizat de Valeria Raimondi și Enrico Castellani într-o coproducție cu Centrul de Cercetare Babilonia Teatri, cu Festivalul de la Veneția și Viva Opera Circus. O formulă de teatru-protest, de teatru-baricadă, cu preziceri apocaliptice și ton de pamflet. Nu știu dacă împușcătura care străpunge cerul de deasupra unui Crist re-răstignit ar putea convinge pe cineva de eficiența acestei revolte. Teatral vorbind, șocul a funcționat.
Despre mărturiile ipocrite ale corpului, care ne induc uneori în eroare, ascunzând în aparențe de normalitate cele mai josnice trăiri, a vrut să ne vorbească spectacolul Ubu roi de Alfred Jarry în viziunea Declann Donnellan–Nick Ormerod, realizat cu compania Cheek by Jowl în Franța. Mutată în interioarele lustruite ale unei familii burgheze din zilele noastre, povestea celebrului cuplu ubuesc devenit simbol al ambițiilor absurde de mărire se derulează pe două planuri. La vedere, unde, cu ocazia unei petreceri, comesenii parcurg ipocrit un ritual monden, și în penumbră, unde, prin intermediul filmărilor celui mai tânăr membru al familiei, personajele sunt demascate în toată hidoșenia lor („Acum vă știu secretele”). Doar că textul lui Jarry nu poate să-l confirme tot timpul pe regizor, uneori fiind chiar disonant, nouă, spectatorilor, rămânându-ne să admirăm execuția impecabilă a actorilor care, în trecerea dintr-o parte în alta a aparatului de filmat, coregrafiază foarte frumos dedublarea.
În atmosfera oarecum tenebroasă indusă de spectacolele din acest festival, apariția lui William Kentridge, cu spectacolul său concert Paper Music, a fost o adevărată binecuvântare: un spectacol multimedia, o instalație care combină ingenios sunetul și imaginea, mijloacele electronice cu prezența umană, cu o maximă libertate de creație, funcționând ca o adevărată provocare a minții. Artistul vizual născut la Johannesburg are plăcerea jocului, e intens imaginativ, cultivă surpriza, fiind în același timp un profesionist desăvârșit. Alături de muzica live a lui Philip Miller și împreună cu solistele Joanna Dudley (o viguroasă cântăreață de culoare ) și Anna Masina (suavă ca un clopoțel), Kentridge se desfășoară în fundal, pe un imens ecran video, în toată disponibilitatea sa ludică, cu accente de umor și autoironie, animându-și propriile desene într-o savantă complicitate cu restul echipei. Rezultatul, un admirabil spectacol al inteligenței care, folosindu-se de mijloace atât de diferite, transmite bucuria creației, relaxantă și optimistă.
Personal, am resimțit ca deosebit la acest festival și momentul omagial Pina Bausch. Proiectarea celor mai importante spectacole ale coregrafei de la Wuppertal care a revoluționat teatrul prin intermediul dansului a fost o adevărată sărbătoare. Pina, învățându-ne să ne prețuim corpul, ființa și cum să conviețuim cu ceilalți cât mai adevărat, a vorbit contemporanilor despre importanța comunicării într-un timp dominat de confuzie și neînțelegere. A vorbit și despre sfârșitul iminent, dar a făcut-o cu decență, ca, de pildă, în acel spectacol plin de tandrețe realizat cu neprofesioniști de peste 65 de ani, intitulat Kontakthof. Nici grotești, nici ridicoli, dimpotrivă, normali, tandri, pactizând înțelept cu destinul, aceștia au fost aleși de marea artistă să transmită ultimul și cel mai important mesaj al ei. Un mesaj ce vine dintr-un alt secol, când oamenii se mai gândeau încă la apropieri, și nu doar la însingurări, oricât de sublime.